Кому что, а мне на Новый год подарили простуду. И вот уже четвёртый день я мотаю сопли на кулак, кушаю парацетамол и заливаюсь сосудосуживающими каплями.

А за окном по-прежнему что-то невнятное: это совершенно точно не зима, но и на межсезонье походит не слишком. В Норвегии, где снег бывает не всегда (сюрприз!), придумали специальные обозначения для снежного Рождества — hvit jul, белое Рождество. Пора уже и нам в Москве выдумать себе похожую градацию.

Хотя… это ж еще у Пушкина было: зимы ждала, ждала природа — снег выпал только в январе. На третье в ночь…

Это молодая девушка, которая погибла от рака молочной железы, признаки которого обнаружила сама у себя еще на излечимой стадии, но не пошла к врачу, опасаясь потерять от их скальпеля свой роскошный бюст.

А все можно было решить через маленький разрез под местной анестезией.