Мама

Стучали. Ремонтировали чего-то. Зачем-то. Строили новый мир, а когда построили – оглянулись и пришли в ужас от содеянного. К чему? Этой синей ночи нет никакого дела до того, как ты себя чувствуешь. Ей неинтересно, что ты творишь и в чем твой смысл жизни… Не стоит оно того, чтобы за это умирали люди, дети. Оно не стоит расколотых вдребезги фантазий и надежд.
Я видел это, часть этого. Самую маленькую, микроскопическую часть. Экстраполируя увиденное, трепетал. Регистрировал. Зачем? Чтобы рассказать тебе.

Здравствуй, мама. Как дела твои? Все так же ходишь ли работать за копейки на завод? Все также надеешься и ждешь прихода светлого будущего? Все будет хорошо, мама, ты только знай это и жди. Я тебя люблю, мама.

Ты помнишь, как я еще маленьким ребенком терзал тебя своими расспросами? Ты улыбалась мне и терпеливо отвечала. Ты подарила мне этот мир, мама. А я постоянно подставлял тебя под удары. Я не хотел этого, мама, честно. Сейчас сижу и горько-горько плачу… тогда же я не задумывался и только изредка, мама, слыша твои слезы, когда ты плакала у себя в комнате, отвернувшись от меня, ты помнишь? я только тогда понимал, чего творил, мама.

Спасибо тебе, что ты есть. Что не оставила меня и не забыла. Что так же любишь и ждешь… Спасибо.

Я всегда буду любить тебя, мама. Это во мне, в самом сердце… я не могу выразить это никак иначе – любовь к тебе не измерить количеством помытой посуды. Спасибо, что ты дала мне этот мир.

Спасибо, что ты дала мне эту перспективу и эту точку зрения. Спасибо, что позволила их менять. Моя мама.

30.03.2006 0:56:19

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.