Архив метки: лытдыбр

Валет с дырой в голове

Эта история случилась в Королевстве игральных карт в тот день, когда осень еще не вспыхнула пожаром листвы, но по утрам деревья уже местами начинали седеть инеем. Стояла хмурая и холодная погода. В Карточный домик ворвался Трефовый Валет. Он был странный и немного нелепый: как обычно потрепанный, с прожженной кем-то в дырой в области головы, а сегодня еще и какой-то особенно бледный.

В Карточном домике царила обычная для него атмосфера: карты сидели по своим местам, шелестя привычными делами, и сегодня в колоде присутствовали почти все: не хватало только Червовой Дамы.

День шел своим чередом, когда вдруг, оторвавшись от чего-то важного, Императрица Пиковая Дама как бы невзначай поинтересовалась у подданных, все ли поздравили Червовую Даму с днем рождения.

Мягкий императрицын вопрос прозвучал для Трефового Валета громом. Он мгновенно взмок, побледнел еще сильнее, по спине побежали мурашки, а волосы на дырявой голове встали дыбом — как же он мог забыть? или не знать? Ведь интуиция совсем недавно подсказывала: проверь, проверь даты; стол Червовой Дамы сегодня был уставлен перевязанными бантами разнокалиберными коробочками и пышными букетами красивых красных роз, да и в конце концов, сколько раз приходилось оформлять для Червовой Дамы карету, когда служебный долг звал в дальние путешествия?!

Оторопь быстро сменилась волнением, а то переросло в смятение. Что делать?

Ничего лучше, чем отправлять голубиной почтой вслед Червовой Даме рваные и путаные банальности в дырявую голову не пришло. Голуби летели один за одним, а главное в этом эпистолярном потопе все никак не хотело родиться.

Валет повесил было совсем голову, когда светлая мысль оформить свои пожелания снова, без спешки, вдруг впорхнула в нее светлой птицей. Он взял лист бумаги, и написал:

«Милая, дорогая Червовая Дама!

Прости за дыру в моей голове, через которую всегда утекает самое важное. Прости также за поспешность, с которой хотел я загладить свою недальновидность. Прости, что снова пишу тебе с пожеланиями, но, пожалуйста, пойми меня: не пожелать я этого просто никак не могу.

Я прошу Солнце, чтобы оно освещало каждое твое утро, чтобы лучи его освещали улыбку на твоем прекрасном добром лице. Я заклинаю звезды всегда складываться таким образом, чтобы никакие астрологи не могли прочитать в них даже малейших дурных предзнаменований. Я молю небо, чтобы оно просияло прекрасной погодой везде, куда бы ты не отправилась.

Я желаю тебе, чтобы каждый твой день начинался легко, продолжался непринужденно и завершался чувством удовлетворения от дел твоих. Я посылаю тебе лучи крепкого, румяного здоровья и от всей души желаю никогда не болеть. Я стоял на коленях перед Вселенной с просьбой посылать тебе навстречу только добрых и честных людей, и она ответила, что просьбы мои услышаны.

Наконец, я желаю приносить тебе поменьше огорчений по причине своей дырявой головы.

С днем рождения, моя милая Червовая Дама! Долгих лет!

 

Твой Трефовый Валет с дырявой головой.»

 

Закончив писать, Валет посмотрел на часы: до начала следующих суток оставалось совсем немного времени. Он схватил своего самого быстрого почтового голубя, зацепил на его лапке свое письмо, торопливо выпустил его в окно, и стал волнительно ждать продолжения истории…

Первое сентября

Как же хотелось, чтобы тёплое лето не заканчивалось никогда! Но нет: календарь перелистывался как ошалелый, и дни сменяли друг друга бешеной вереницей, и вот наступила календарная очень.

В метро опять не протолкнуться: все поехали в школу, а кое-кто даже в университет. В вагоне надушено, толпа красивых людей в красивых костюмах, и тут и там — цветы.

А я всего-то хотел попасть на работу. Но теперь вот так плотно буду набиваться в металлические консервы вагонов метрополитена до следующего лета.

Эх…

Умер дедушка Руслан

Сегодня около семи часов вечера в реанимации Республиканской больницы Северной Осетии-Алании после почти двухнедельной тяжелейшей борьбы с COVID-19 умер мой последний дедушка, Руслан.

Земля тебе пухом, Дедушка! Прости, что я так и не успел приехать во Владикавказ, как много раз обещал. И если (а вдруг!) загробная жизнь все же существует, я от всего своего сердца желаю тебе поскорее отыскать там Бабушку, по которой ты так горько скучал целых десять лет.

Покойся с миром. Я люблю тебя.

Три вида лжи (минус один)

«Существуют три вида лжи:
ложь, наглая ложь и статистика»

Марк Твен

Ох, Марк…

Говорят (да я и сам был уверен), что в бездонной клоаке интернета можно при желании найти любые данные по любому поводу и на любой вкус, иногда лишь требуется поглубже нырнуть. Я сегодня нырнул до самого дна его виртуальной Марианской впадины.

С утра я бесчисленное количество раз закидывал неводы Гугла и Яндекса в мутные сетевые воды, чтобы найти ответ на один простой и достаточно конкретный вопрос: сколько в России проводят в год операций под общей анестезией? Мне не нужны были ни структура анестезиологического пособия, ни особенности по регионам страны: достаточно было прикинуть порядок числа… Ни одного источника, содержавшего бы что-нибудь об этом, в русской части сети не нашлось. Зато в международных водах настоящее статистическое пиршество духа, хочешь — так тебе график нарисуют, а нет — так вот есть диаграммы, карты и инфографика! Приходи, загружай нужные наборы данных в удобных форматах, да играй с ними как пожелаешь.

Я зачем-то теперь знаю, что в Афганистане на всю страну в 2018 году было пять анестезиологов, знаю даже, какие виды пособий обеспечивали и чуть ли не что они ели на обед. Но вот сколько в Московской области в прошлом году произошло операций под наркозом я, кажется, не узнаю никогда! Подозреваю, что подобную статистику могли и не собирать вовсе. А может быть это у нас опять секретность повысилась, чтоб кровожадный недремлющий враг, плотным кольцом обступивший по линии сухопутной границы нашу вечно богоспасаемую сверхдержаву, ненароком не проведал, сколь далеко продвинулись наши наркотизаторы в деле защиты пациентов от хирургической агрессии.

Минздрав и Росстат, конечно, ежегодно публикуют статистический отчет о здравоохранении в нашей стране. Но вы его видели? Кто и в каком состоянии душевного здоровья выбирал для него индикаторы, я даже знать не хочу. А показатели, похоже, все еще срисовываются со специального потолка (в каждой статистической конторе такие потолки устанавливают, и в пенсионных фондах еще иногда). 

Прогнозировать емкость рынка России для очень узкого сегмента медицинских расходников, имея на руках такие «детализированные» исходные данные и совершенно не имея опыта прогнозирования — все равно, что отправиться к слепой безумной старухе-людоедке просить погадать на кофейной гуще на собственную судьбу.

А с другой стороны — это вызов. Будет нескучно. В игру!

У меня номер телефона поменялся

Запишите там себе, если вдруг нужно. Старый номер восстанавливать пока нет ни желания, ни средств.

Новый номер пока что такой: +7 925 337 1550

Оставайтесь на связи.

Лед никуда не тронулся, конечно же, будьте спокойны, господа присяжные заседатели. Оголодавшая до снега Москва, что называется, дорвалась до неиссякаемого источника белых мокрых хлопьев и теперь с упоением жадно забирает все, что недобрала за долгое время.

Погодные сводки в газетах и интернете соревнуются в конкурсах на самое большое число: выпало 55 сантиметров, превышено 120% месячной нормы осадков, вся зимняя норма снега выпала за три дня.

А снегопад не прекращается. В Москве — зима.

Среда с чистого листа: догорает январь

Незаметно истлел первый месяц 2018 года, его белым пеплом сегодня засыпало московские улицы. Все утро вокруг продолжается снегоуборка: трудолюбивые таджики в оранжевых жилетах шкрябают погребенные под снежными завалами тротуары. Кот поначалу не разобрался, приняв звук лопат за покушение на собственный туалет, и ревниво бегал проверят его каждые несколько минут, но теперь, кажется, успокоился.

То и дело за окном снуют туда-сюда мандаринового цвета грузовики коммунальных служб, удобряющие городской асфальт едкой смесью противоледных химикалий, а голубые тракторы сгребают январский пепел в огромные кучи.

Сейчас еще школы выпустят своих учеников на улицы, и эти пепельные кучи займут шумные стайки детей с ледянками и резиновыми ватрушками.

Зима.

Tabula rasa: Невыносимая легкость быть я

Кое-кто притащил в дом с работы мешок с пенопластовыми шариками, по недоразумению считающийся креслом. Попытка чехол от мешка постирать привела к локальной катастрофе, ибо внутренний мешок, вот неожиданность, был поврежден и злополучные катышки свободно из него высыпались.

В квартире наступила пенополистироловая зима. Чертовы шарики повсюду: заряженные статическим электричеством, они налипли на пол, стены, потолок, нормальную (не мешкообразную) мебель, кота;ими плотно забились сосала обоих пылесосов, а ночью я с изумлением извергал при чихании белые мелкие сферы из собственного носа.

Вспоминается университет, общага и неожиданное нашествие клопов-кровопийц. Долбаные шарики точно так же сведут меня с ума.

Пожалуйста, возьмите меня на работу, у меня от домохозяйства этого уже крыша нехорошо поскрипывает.

Tabula rasa: Nasty Santa

Кому что, а мне на Новый год подарили простуду. И вот уже четвёртый день я мотаю сопли на кулак, кушаю парацетамол и заливаюсь сосудосуживающими каплями.

А за окном по-прежнему что-то невнятное: это совершенно точно не зима, но и на межсезонье походит не слишком. В Норвегии, где снег бывает не всегда (сюрприз!), придумали специальные обозначения для снежного Рождества — hvit jul, белое Рождество. Пора уже и нам в Москве выдумать себе похожую градацию.

Хотя… это ж еще у Пушкина было: зимы ждала, ждала природа — снег выпал только в январе. На третье в ночь…

Мне рассказывали

Один человек, которому я доверяю безгранично, рассказал мне, что теперь моя жизнь вошла в самую плодотворную фазу, и меня ждут великие дела.

А я лежу на кровати, гляжу в потолок, и никакие великие дела в нем не отражаются. Все тот же потолок, что и последние четыре года: опостылевшие точечные светильники мертвыми глазами таращащаяся на меня. Невесть куда спрятанный монтажниками трансформатор уже несколько лет, как приказал долго жить — и мы живем, я и мертвые лампы, в неприятного зеленоватого оттенка потолке.

Есть, впрочем, и хорошие новости: меня монтажники невесть куда упрятывать не стали. Вот он я, перегоревший и не полностью живой, лежу на этой кровати и не могу заставить себя подняться и встать на след своих заждавшихся великих дел. Ну, хотя бы есть, с чего начать. Попробую с небольшого: присяду, выгляну в окно.

А на улице, глянь, — зима. Скользкая, полурастаявшая, промозглая московская зима. И никаких следов наступающего Нового года — неужто врет календарь? Присматриваюсь. Фокусирую с трудом отвыкшие смотреть в отдаление, в перспективу глаза. Точно: на газетном киоске через дорогу наклейка с елкой и Дедом Морозом. Не истлевшая вроде, совсем свежая. Никак, и впрямь новый год.

Тщедушный мужичок в куцем пальтишке тащит куда-то такую же тщедушную ельчонку. А вон, еще дальше, трое подростков в красно-белых колпаках с помпонами. И пасмурно, серо. Вместо сплошного ощущения праздника, одеялом предновогодней суеты закутавшего город (так, как в детстве — я еще помню это ощущение очень ярко, совсем как вчерашнее, хотя из зеркала на меня смотрит совсем не детское лицо, а какая-то небритая физиономия серого, как день за окном, цвета) — вместо праздника, всецело заместившего в атмосфере азот и прочие инертные газы, в сумрачной серости московской улицы только редкие его искры, как будто кто-то жег некачественные бенгальские свечи.

Все лучше, чем совсем без праздника.

Пришел кот. Умостился рядом на подоконнике. Дальше Москву мы смотрим вдвоем. Кот теплый, мягкий, и приятно урчит. И мне становится мягче, теплее и даже, кажется, запахло мандарином.

А вдалеке, за домами, из низких серых облаков странным виражом заходит на посадку самолет. Потом еще один. И еще. Они явно будто облетают какое-то препятствие. Присматриваюсь изо всех сил. Сомнений не остается. Человек, которому я безгранично доверяю, меня не обманул.

Это они. Это великие дела и свершения, которые меня ждут. Туда и отправимся.