Tabula rasa: в мире выдуманных животных

IMG_0520

С понедельника выхожу в новую клинику, которая, оказывается, все же не садо-мазо, хотя конценсуса относительно истинной дешифровки ее названия нет даже в рядах администрации, а отец-основатель бережно хранит сию тайну, не давая ни малейшего намека на правильный вариант.

Ну и пес с ним, с названием. Главное, чтобы все работало. Удачи мне и всем нам.

Tabula rasa: Jeg vil holde hånden din*

img_0514

Soundtrack: Metronomy — The Look

*Я хочу держать тебя за руку (норвеж.)

Tabula rasa: Упаковка

img_0513

В упаковке подарков я не силен. Ну вот тое есть вообще: всякий раз, как берусь заворачивать кому-нибудь подарок, получается привет с уроков рукоделия в первом классе. А посмотреть видео-туториал, наверное, не позволяет чувство гордости (или глупости).

Надеюсь, дочь моя замечательная дочка Пелагея Александровна в этом нехитром умении превзойдет меня. Ей, кстати, на днях исполнилось восемь лет (подумать только! Всего какая-то еще декада, и Поленька сможет голосовать за Путина на выборах!), и это ее подарок, который я тут пыжился-заворачивал.

А в целом даже ничего получилось, надо признать. Могло быть и хуже.

Tabula rasa: Вавилоны на голове

img_0508

Это в некоторой степени негодования пост. С наступлением холодов в общественном транспорте будто бы резко сократилась полезная кубатура внутренних помещений. На самом деле нет, конечно, всего-то люди стали толще одеваться и при прежних пассажиропотоках стали давать больший пассажирообъем. И в этой пассажиромассе еще больше стали донимать обладательницы (и обладатели) роскошных несобранных волос. Покатаешься на метро, прижатый к затылку такой вот рапунцель, и весь день потом отрыгиваешь комки шерсти, как линяющая кошка.

Надо бы что-то с этим сделать на законодательном уровне. Алло, марионеточная демократия? Я вам идею принес.

Tabula rasa: Крушение почтового дирижабля

img_0507

Не прошло и тысячелетия! вернее, четырех месяцев, прежде чем завершилась эпопея с признанием подлинности моего диплома американцами из агентства ECFMG. Можно поздравить с очередной маленькой победой на нелегком большом пути.

Все началось еще в августе, когда я собрал все необходимые бумажки и выслал их в США с уведомлением о вручении (всего лишь за пару недель до того, как открылась возможность повать заявки электронно через сайт *ебатьтылох.джпг*. С моей стороны все условия были соблюдены: бумажки были оформленны безукоризненно, заокеанское агентство без проблем списало свои полтораста зеленых денег с моей карты, и со стороны все выглядело так, будто бы механизм заработал. Дальше все должно было сработать как часы: ECFMG обменялось бы с моей дорогою альма-матерью пакетами бумаг, после чего должно было выдать свое заключение о действительности и подлинности моего диплома.

Понадеявшись на силу международной бюрократии, я сложил лапки ровно и смиренно приготовился ждать. И прождал бы до седых мудей, кабы через три месяца не клюнула меня жареная птица проверить, как там обстоят дела. Дела обстояли плачевно: американцы ничего из моего университета не получили. В университете же сетовали на заокеанскую контору: мол, они-то уже давно все отправили, это наглые пиндосы хотят вас возможности чего-то в жизни достичь лишить, это они со всеми русскими так!

Все оказалось прозаичнее некуда. Лумумбарий отвечал на запросы ECFMG посредством знаменитой своей легендарной надежностью Почты России, отправляли авиапочтой. Стоило только отправить документы курьерской службой ( для чего еще раз пришлось раскошелиться, ну да не суть теперь), как вопрос мой тут же решился, о чем сегодня я и получил весточку из Штатов. Ура.

На картинке: крушение дирижабля Почты России, доставляющего авиакорреспонденцию из России в США, несшего на борту мои документы для ECFMG (artist’s impression)

Tabula rasa: я вижу слишком много ваших рук

— Это так необычно, — сказала Алиса, — Я вижу восемнадцать ваших рук, и все они — правые.

— Это потому, что я правша, глупая, — ответила ей воскресная смотрительница полигона захоронения биологических отходов класса «А» Маруся Феоктистовна.

img_0505

Tabula rasa: I’m getting a feeling that we are doomed

img_0504

Последние несколько месяцев нарастающее тревожное ощущение грядущего большого пиздеца. Поначалу совсем смутно было, незаметно. И нарастало так невзначай, помаленьку, совсем слегка. Знаете, если лягушку бросить в кипяток, она рефлекторно выпрыгнет из него. Но если ее положить в холодную воду и поставить на огонь, то лягушка сварится заживо.

Кажется, именно это и происходит со всеми нами. Мне страшно, а я не люблю, когда мне страшно.

Июль 1993 с чистого листа: отзвуки давно минувшего

image

Мама прислала. Гостила у отца и братьев во Владикавказе, разбирали документы умершей пять лет назад бабушки и нашли. Удивительно, как летит время. Только через месяц после этого рисунка, в сентябре, я пойду в первый класс, а сегодня уже готов разменять четвертый десяток.

Подобные артефакты минувшего времени всегда настраивают меня на немного грустный лад. Сознание заволакивает полупрозрачной голубоватой пеленой воспоминаний. Яркие моменты былого встают перед глазами, накладываясь на проступающие сквозь туман смутные очертания настоящего. Добрая грусть мягко окутывает пуховым одеялом, и звонкий голосок детства — мой собственный детский голос — зовет вернуться, увещевает, что там, позади, все хорошо, легко и беззаботно; что деревья выше, что все открытия мира еще только впереди, что небо высокое, голубое и ясное, и что в пекарне через дорогу от дома еще выпекают ароматный белый хлеб и продают самое вкусное на свете кофейное мороженное в вафельных стаканчиках, которое прямо при тебе и готовится в огромном, блестящем нержавеющей сталью тарахтящем холодильным компрессором аппарате…

Этот детский голос еще не знает, что жизнь — это поезд, билеты на который бывают лишь в одну сторону (я проверял: сколько не смотрел из окна на соседний путь, ни разу по нему не пронесся встречный состав, ни разу за почти тридцать лет!)

Ему невдомек, этому голосу, что в каждую пору бывает интересно жить. Даже сейчас, в сегодняшней не самой простой ситуации, когда меланхолия тянет по ночам ко мне из-под кровати свои черные щупальца, когда солнце выглядывает из-за туч в лучшем случае на полчаса через два дня на третий, мне все еще интересно.

Поэтому, повитав в грезах о давно ушедшем детстве несколько минут, а порой даже и пустив ностальгическую слезу, я непременно откладываю бесценный артефакт обратно в папку с дорогими сердцу воспоминаниями. Возвращаюсь в сегодня и просто живу, до следующего раза, когда навалившаяся рутина снова вызовет желание сбежать из повседневности.