Второй час ночи. Я сижу, взяв ручку, взяв бумагу, собираю раскиданные мысли в кучу. Мне холодно — это медленно приближается зима. Она тянет свои бледные щупальца, сначала ласкающие, а после предательски погребающие под собой землю.
Я собираю мысли. Хожу с корзинкой по поляне сознания, разыскивая среди множества сорняков сладкие ягоды смысла. Корзина почти пуста, поляна же — бесконечна.
За окном усталые деревья отдают ветру свои последние листья. Он кружит их в замысловатом танце люби, а потом вероломно бросает их, негодяй — прямо в осеннюю слякоть, под ноги прохожих.
А я собираю мысли. Уже много прошел, а интересных еще не видел. Ручка скользит по листу, рваной вязью изливая чернила на белую бумагу в клетку.
В клетку… Неужели я загнал себя в клетку? Что дальше? Это не может быть концом, слишком просто! слишком оборвано получается… Это должно быть как в игре — ты одолеваешь босса и переходишь на другой, следующий уровень, где тебя ожидает все совершенно другое… Вот только у меня ничего не поменялось: время идет точно так же, как и прежде — мерно тикающие часы не могут врать — по прежнему холодно, и листья все так же заканчивают свою жизнь в осенней слякоти.
Такой же мерзкой и грязной, как мой мир… Я — лист. Я сорвался с дерева. Я протанцевал свое танго любви и был беспощадно выброшен прямо под ноги жизни, в слякоть. Сумею ли я подняться до того, как она раздавит меня? Смогу ли я снова закружиться в любовном танце и полететь дальше?
Мне холодно. Это оттого, что я боюсь. Я боюсь, что больше никогда и никого не полюблю — просто не смогу! Боюсь, что в этой скорлупке жестокости и цинизма, которая послужила мне укрытием от стоп жизни, мне придется прожить остаток моих дней… мне страшно.
Тихо шуршит ветер. За окном — только он и холодные звезды, неизвестно кем приколоченные к черному
небу в качестве пассивных наблюдателей. Они, наверное, смогли бы мне многое показать и объяснить… Они могли бы мне рассказать, как снова полюбить. Они могли бы помочь мне найти тебя.
Где ты?