Странно вот получается временами: как будто бы мир вокруг рушится, а у тебя внутри тепло и душевный подъем, и все хорошо, и все дома, и у них тоже все хорошо. Или так: на улице дождь и слякоть, холодно и куда-то бегут по тротуарам озябшие пешеходы, а ты сидишь на теплом подоконнике с горячей кружкой ароматизированного зеленого чая, зарывшись в пушистую уютную подушку, и рисуешь пальцем на запотевающем от чайного пара окне замысловатые узоры.

И так хорошо, и так тепло внутри.

Под наползающим темным одеялом ночи город уснет, а каким он проснется назавтра — одной только ночи и известно. Тебе любопытно, но, по большому счету, не так уж и важно, каким именно оно будет, это завтра — тебе-то никуда не надо, в твоем теплом уютном доме все необходимое есть, и завтрашний день можно будет без зазрения совести провести на теплом подоконнике в благостном созерцании упорядоченного движения пешеходов и машин, а когда надоест — занять себя чем-нибудь, до чего никогда не доходят руки.

Например, испечь хлеб. Непременно по собственной, неповторимой рецептуре (которая тут же забудется, чтобы и следующий хлеб был экспромтом). Непременно рукотворный хлеб, чтобы он получился немного кривоватый, чуть надтреснутый, но напитанный теплом твоих рук и такой же уютный, как эти осенние вечера, один за одним скрывающиеся под одеялом ночи.

И только в самом дремучем уголке сознания тихонько скребутся мышами повседневные мысли о том, насколько глубока пропасть, на краю которой мы все оказались.