А я тебе стихи свои читал, рассказы,
И даже фотографии показывал…
Пытался искорку в тебе сознания зажечь…
А ты все норовила варежку разинуть,
Искала мысленно, куда б тебе прилечь
И где бы ноги поудобней бы раздвинуть…
Тьфу! А я намного лучше думал о тебе,
Считал тебя непонятой и детской –
Такою поначалу ты казалась мне,
А оказалась халдою замоскворецкой.
Я все равно читал тебе стихи,
Надеясь разбудить в тебе хоть что-то человечное…
Но ты не слышала меня, слова тихи,
В сравненье с этим зовом матки перед течкою.
И я боялся посмотреть тебе в глаза –
Они были пустыми и без смысла
На все, чего б тебе я не сказал,
Ты отвечала мне лишь рожей кислой.
Я стал читать стихи лишь для себя,
Чтоб за красивым слогом спрятать душу,
А ты эту последнюю ебла,
И понял я: тебе никто не нужен.
И все же жалко мне тебя, ребенок.
Не знаю, почему… От старости, быть может.
Ты несозревший маленький котенок,
Когда-нибудь ты постареешь тоже.
Тогда и встретимся опять с тобою мы,
Тебя не будут интересовать уже проблемы,
И я, пуская разноцветные дымы,
На ухо прошепчу тебе сию поэму.
29.03.2006 19:33